Periodismo de investigación
Sobre la huelga de basuras
ESTAMOS YENDO…
Se fueron las moscas, el frío
las alejó de la podredumbre
de una ciudad vacía de anhelos.
La costumbre sucumbía en las cloacas
porque no había modales
que contuvieran la codicia.
Mientras, en las calles,
sombras grotescas paseaban las aceras
que el cemento despejó de flores.
La vida transcurría entre muertos
asesinados por tifones hambrientos de excusas.
En las esquinas los altavoces vomitaban consignas:
“estamos yendo a la debacle, no se mueva, no piense,
no vale la pena levantarse cada día con la inocencia en los ojos
y el deseo en las manos para construir futuro.”
Habían convertido la cultura en cosa de bonanza
y no estaban los tiempos para despilfarros
tenían que ahorrar en salud porque la Danza de la muerte
se había instalado nuevamente en sus vidas
y si los goces mundanos sucumbían finalmente a la Parca
era superfluo pretender algo más allá de lo cotidiano.
Pero el era un hombre.
La dignidad de sus antepasados
le impedía sucumbir al desánimo.
Se lavó las manos, afiló los lápices del escritorio,
trituró en el mortero algunas cochinillas
y decidió pintar su mundo de rojo pasión.
Pilar Rojas
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NO VENGO POR NADA EN ESPECIAL
Tus lágrimas olímpicas
son ahora de rancio carmín barato y desdibujado.
Tus vestidos,
de bolsas negras,
forman montañas de hiel en tus esquinas.
Menos mal que la lluvia
ha tenido piedad
y tus calles no han llegado a ser
el cauce de una catarata de pus.
No son tus brazos, ni tus manos,
es tu corazón el que se pudre.
Lo que otros robaron,
hoy lo pagamos aquellos que te amamos, Madrid.
Hernán Kozak
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HE VISTO, HE SENTIDO, HE CREÍDO
He visto las calles de mi amada ciudad deprimidas.
Un síndrome de Diógenes ciudadano las invade.
No tienen ganas de pintarse los labios, lloran
papelitos multicolores que con el viento hacen remolinos
que danzan alrededor de piernas apresuradas en la mañana gris.
He visto los derechos pisoteados, montañas de basura
montañas como bocas a punto de engullirnos,
cáscaras de naranjas y de plátanos que ya algunos
no podrán comer porque se les niega el motor último
para producir el sustento propio y el de los pequeños
comensales a cargo del cabeza de familia,
que yace descabezado en la mañana gris.
Comida en descomposición, restos de materia
recordándonos la podre que avanza sobre los corazones mutilados.
¿Qué hacer cuando ya no se puede ni hablar?
¿Qué hacer con un gobierno que cuida los bolsillos opulentos
y le niega el pan al estómago vacío de Daniel, de Ramón, de María?
¿Qué hacer cuando son impunes el robo y la estafa?
¿Qué? en la mañana tristemente, melancólicamente gris.
He sentido su hambre milenaria, su lucha por el pan
he sentido su muerte por falta de alaninas y fructosas,
la multiplicación de su agonía, la metralla del hambre
en las entrañas, y el frío sin zapatos y con las estrellas
por sombrero. Quisiera no sentir, pero he sentido,
mi humano corazón las resonancias percibe de otro dolor humano,
y se retuerce, desoladoramente, en la mañana gris.
He creído en el hombre y sus misterios,
he conocido su bondad increíble y su extrema maldad.
Y sé que se levantará, y agitará el testuz para librarse del yugo
acosador que lo somete. He creído y creo, sé
que la revolución se está gestando en las células vivas
que aún nos quedan, compañero, compañera,
triunfalmente, hay un sol, hay un sol, en la mañana gris.
Alejandra Menassa
